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Lipschitz, un artista vero quel ragazzo. Sensibile, un pittore. Ma era sempre alla ricerca di se stesso. Usciva tutte le sere per cercare se stesso e lungo la strada trovava Ruth, Gledis, Rosemary, Irvine. Credo si possa dire che abbiamo rotto per divergenze artistiche: lui vedeva se stesso come vivo... e io lo vedevo morto.