Recensione su Io sono l'amore

Una delle (tante) terribili prove del cinema italiano (perché, perché, spiegatemi perché siamo (così spesso) tanto incapaci!):
– trama da melodramma della peggiore qualità, con incrocio tra Flaubert (non ci vuole un cervellone per capire che è da qui che viene la scelta del nome di Emma (Bovary)) e Lawrence (“L’amante di Lady Chatterly”, tanto per cambiare, che evidentemente sembra essere l’unico cliché disponibile per le “donne bene” quando rifiutano di stare al contratto stipulato dalla formalità e dalla famiglia legittima – che barba!… ah, ovviamente l’amante l’abbiamo “mediterraneizzato” e al posto di fargli fare il guardiacaccia gli abbiamo fatto fare il cuoco! [ahahah – se ci penso…])
– temi di una banalità e stereotipia spaventosa (non li cito nemmeno, basta immaginare il peggio per ciascuno di noi, e sicuramente verrebbe confermato)
– intreccio con “salti narrativi” ingiustificati che rendono ancora più assurdo l’assurdo tematico, ma che fanno sicuramente molto “film fuori dagli schemi” [ma “fuori” siamo noi che lo abbiamo visto – dai gangheri)
– silenzi imbarazzanti per inappropriatezza e scelte linguistiche terrificanti (un concentrato di accenti bizzarri e poco identificabili (ma Tilda, su! direi che la Russia l’hai vista giusto in cartolina!) e un tocco di “english” qua e là per dare il tono (sospetto) di un nord internazionale (e fascista considerando la font usata per le grafiche): ma dai…)
– condimento di un po’ di riprese azzardate e estetizzate al punto giusto, così fa molto film d’autore…
– e facciamo che soprassiedo sul commentare i riconoscimenti che sembra aver ricevuto
🙁