Vizio di forma

Film tratto dall’omonimo romanzo di Thomas Pynchon.
Los Angeles, 1970. L’investigatore privato Doc Sportiello (Joaquin Phoenix) riceve la sua ex ragazza, Shasta (Katherine Waterston) che teme che il suo amante, Mickey Wolfmann (Eric Roberts) venga internato dalla moglie e dall’amante di lei.
Doc è una sorta di Philip Marlowe un po’ tossico che nella sua indagine troverà alcuni strani personaggi ma riuscirà comunque a trovare il filo della indagine. Il detective Bigfoot Bjornsen (Josh Brolin) non vede di buon occhio Doc e inizialmente farà di tutto per ostacolarlo. A questi
personaggi si aggiunge un marito scomparso, Coy Harlingen (Owen Wilson), l’attuale amante di Doc,
l’avvocato Penny (Reese Witherspoon), l’avvocato di Doc, Sauncho (Benicio Del Toro).
Film particolare tra commedia e noir.
Nel resto del cast da citare Martin Short nei panni del dentista, Jena Mallone è Hope (la moglie di Coy).

Scaturisce dalla mente allucinata e postmoderna di Pynchon, uno degli autori più misteriosi e criptici della narrativa americana, per sfociare nel genio visionario di Paul Thomas Anderson questa materia strana e colorata chiamata Inherent Vice. Un noir psichedelico con al centro l’investigatore lebowskiano fattone e hippy – ottimo Joaquin Phoenix – il poliziotto duro con profilo insanamente freudiano – eccezionale Josh Brolin – e una ridda di personaggi di contorno, inconsistenti eppure magici, come bolle di sapone multicolor. Tutto è percepito come una realtà vagamente lisergica nonostante sussista un filo abbastanza logico nell’indagine; non mancano gli spunti da commedia demenziale che però, grazie al tocco di Anderson, non sbracano mai in farsa dozzinale.

La superficie è splendida e sghangherata, stoned come il suo protagonista. Doc Sportello è uno Joaquin Phoenix abbastanza in stato di grazia, forse tramite immedesimazione, fattone in un sobborgo di LA sul mare negli anni ‘70. Erano tempi un po’ così, la controcultura e i figli dei fiori e dell’erba. Doc, tra una canna e una amichevole constatazione di quanto zozzi siano i suoi piedi – obbligatori i sandaletti nella sua tenuta da hippie – indaga su un caso comparsogli sul divano di casa, nella persona della sua ex, una tizia abbastanza gnocca e con il vizio di scomparire e viceversa. Da qiesto parte e passa in rassegna, e ne rimane invischiato: ebrei immobiliaristi con guardie del corpo nazi, black powwa, dentisti cocainomani, pussy-lick-shops, spiaggie, una misteriosa imbarcazione di contrabbando cinese, morti che non sono morti (Owen Wilson, pure lui strafatto), dhroggggha!, avvaocati cavernosi (Benicio del Toro, vabbè lui è sempre strafatto), cordialità con un poliziotto complessato, che è il suo alter ego complementare. Si tratta fondamentalmente di un film sullo spirito dell’epoca, tratto da un romanzo di cui nulla so ma giusto per dirlo, con enne situazioni grottesco che strappano il riso però. Però anche la trama è così, esattamente come Doc, il quale è un simpatico Ulisse psichedelico sballottato dal vento, yeyyyyy figata, determinato a rollare e a sapere ma ben poco di quel che alla fine risolve sarà merito suo quanto piuttosto di un susseguirsi di situazioni dentro alle quali lui ci porta per mano. Che è già più pulita del piede, per dire. C’è un tasto on/off di allucinazioni, un personaggio/voce narrante che possibilmente vede solo lui. Sorta di manifesto di decadenza e fine delle illusioni esplose negli anni precedenti, raffigura un luogo ormai mitico, una California calda e malata, mondo lontano se pur così occidentale al contempo sfavillante e marcio, delle peggio dell’umanità malattie, che forgia personaggi dai tratti paradossali e intrecciati, in un continuo colpo su colpo basato sul nonsense e su una inerte noncuranza, apparentemente l’unico antidoto possibile al vuoto di fondo.